Анна Комарик
А где-то там, на лоджии моей старой квартиры, только стоит протянуть руку и уже можно сорвать липкий молодой березовый листочек или серёжку... А из другого окна выгляни, и об стекло стучится ветками клён... Зелень, зелень кругом, что можно вечером не закрывать шторы. Так плотно подступает к окнам листва. А рано по утрам чайки кричат, кружась над полуразрушенным зданием старого завода. Словно ты проснулся не в городе, а где-то на берегу моря. Блажь и нега. Не похоже на город. Вокруг одни деревья, цветы. Люди какие-то добрые и простые, куча детворы - кто на роликах, кто в футбол играет в заросшей травой хоккейное коробке. Тихим вечером не хочется сидеть дома, обходишь медленным шагом весь район, наполовину застроенный деревянными домишками. Уютно, словно в деревне. Сосны кругом, отчего дышится легко и полной грудью. Нигде наверное в городе нет такой чистоты. Хотя это словно и не город вовсе, а какой-то свой маленький мирок. Мирок, в который мне закрыта дверь...